Cansado ya

El psicologo me acusa de loco y la inspiración ha muerto,
Vivo un continuo sueño estando despierto,
y al despertar, mi sueño pasa a ser pesadilla.
En el corazón una astilla, a la que alcanzar no acierto,
que humilla a mi ego y me come por dentro.
Pero por ahora se puede aguantar,
jamás imaginé la de golpes que un hombre puede soportar,
no hablo de puños, no hablo de pegar,
hablo de sentirse sólo, solo con ganas de llorar.

En la vida todos usan el papel para secarse las lágrimas,
pero mis lágrimas brotan debido a mi papel en la vida.
Soy una puta vestida de poeta
que ahoga penas en un folio con sida,
pero me entiende mas que Don Dinero,
que solo es un parásito que nos mata desde dentro.
Y aún asi, me da tanta pena,
porque no se puede ser feliz sin un duro en la cartera.

Soy otra bala perdida que no se arrepiente de nada,
un suicida que nada en aguas turbias,
que de tanta mentira ha aprendido a apreciar la lluvia.
Cansado de darlo todo para estar cansado, es una rayada,
pero que le voy a hacer si soy así,
si soy feliz dandolo todo hasta quedarme sin nada.
Hablo con un espejo empañado, pero él tampoco contesta,
y esto me está matando, porque lo mismo hacen otros.
El hombre es el mejor amigo de Dios, pero al igual que nosotros
con un perro, ha acabado pasando,
él tambien nos ha abandonado.

Atte:Demia